Mar 8 sept 2026 - Dortoirs de la mort

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Mar 8 sept 2026 - Dortoirs de la mort

J'ai tenu la main de mon Papa. Je n'ai pas pu empêcher mes larmes et mes sanglots. Pourtant, j'avais pris l'habitude de faire semblant. De faire croire que je ne le voyais pas partir lentement. J'avais le cœur lourd, mais je ne voulais pas l'accabler. J'avais l'impression qu'il n'en pouvait plus.

Pourtant, j'ai l'impression qu'il se bat encore. Surtout ici où on le prive de nourriture et d'eau. Ils appellent ça un hôpital? Un hôpital qui ne fait rien pour améliorer la santé de ses patients n'est pas un hôpital. C'est un mouroir. C'est les dortoirs de la mort. Leur boulot, c'est de tuer les patients.

J'ai posé ma tête sur son bras, et je lui ai dis qu'il n'avait plus besoin de se battre. Ca nous fera mal de ne plus l'avoir dans nos vies, mais s'il le désire, il peut lâcher prise. Que je l'aimais. Il avait toujours été le meilleur des papas. Je l'aime.

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